todo dia
um horizonte novo
se cria em minha janela
geografia que pássaros trazem
florestas incrustadas nas garras
ou andaimes de guindastes gigantes
com força titânica a empilhar viadutos
a janela que sobrou da velha sala
a que dá para o quintal
dos fundos
é a janela para outro mundo
a pores de sol coloridos
as áureas se costuram
em alinhavos de cores quentes
e a medida que anoitece
se transladam em cinzas de azuis
O navio afunda.
Mas quem emerge das águas são as mulheres do Marajó, os pescadores, as lendas, os encantados, a solidão amazônica e um Brasil que raramente aparece nos jornais, nos romances ou nos debates nacionais.
É exatamente isso que acontece durante a leitura de O Naufrágio do Navio Presidente Vargas, de Rosieli Mendes Cruz.
Arminda: a mulher que lava, ama, perde — e se levanta Por Marisa Sevilha
Enquanto lia Os Dias que Foram e os que Ainda Não Vieram, de Roberta Cavalcanti, uma imagem me acompanhava silenciosamente: a de um espelho. Um espelho é um objeto curioso — ele nunca nos permite olhar para o passado nem para o futuro. Diante dele, só existe o instante que acontece agora. O reflexo não guarda memória nem faz promessas. Ele apenas devolve o presente.
